Dejar de pensar en lo caótico que es sentirse mal, vacío, enfermo, loco, dejado a un lado, o tal vez feliz, es la última manera que elijiría para arreglar mis problemas. Muchas veces no son mis triunfos, ni mis omiciones, ni mis palabras la que hacen que solamente una vez pueda causar algo esa magia inhóspita de "estar bien, ser correcto" porque abandoné la idea de ser pefecta cuando moría de ganas de serlo. Porque pensé todo dos veces & me hundí en la mierda que soy hoy. Pero, es raro. Porque mientras más trato de sobrevivir como soy, o en el " tratar de superarme" o en el tratar de ser cada día un poco más normal, más trato, mas ansío, mayor es mi deseo de cambiar. ¿ Cuántas veces soñé en ese suicidio del cual no sea yo la víctima? No rechazé oportunidades, fracasé y otra vez estoy sentada, con sonrisas, sin llantos, con amigos. Que envidia a aquellos que se aislan sin problemas. Se que frcasaría de nuevo. No soy buena en ciertas historias espeluznantes de las cuales escribir & que después aparezcan retratadas cone lf in de llamar la anteción. No es mi persona, lo reconozco. & ahora es el punto perfecto para decir: Que mierda dije en todas éstas palabras?.