ME MUDÉ A SHALLIWRITE.BLOGSPOT.





A veces tenemos que decirle adiós a lo viejo y disfrutar de haber cambiado PARA MEJOR.

Querriría retener por medio segundo más esa última mirada que me diste. No sé si estabas enojada o habías perpetuado tu imponente y sagaz dibujo de esos dos ojos que no sé muy bien cómo aún recuerdo frente a un monumento de la Buenos Aires que nunca fue porque jamás pudo ser nuestra por completo. Hoy justo pasé por esa estación de subte cuyo nombre me recuerda a vos y al tango que tanto amabas. No sé si volveré a ser la mujer de tus sueños. Qué lástima que dos cafés después de tu dulce huída sigas estando en los míos.


VERLAINE, TE AMO. PERMITIME SER TU MUSA PARA SIEMPRE.

Me encanta abrazarte. No hay mejor espacio que el que guardo para vos. Nunca pude soñar con dos versos seguidos de Verlaine hasta que dormimos en la misma cama. Y te quiero, hace días y cercanos seis meses que te quiero. Hoy si llueve sé que puedo correr hasta esa cama que tan desenfrenadamente hiciste tuya en cada caricia, y que la presión de tus dedos va a seguir cada latido que dé mi corazón.

Mía. No hay palabra que mejor te describa

De donde antes nacían nuestras diferencias, hoy también hay un centímetro de amor. Y ese centímetro baila hasta la Luna.

Durante todo nuestro affaire desde los once años,
que se deshizo en actos de placer hasta la muerte
que ahora reconozco como amor, y que luego
siguen orbitando en los sueños más profundos,
en los cuales la memoria, motor de todo,
se regenera, no me importó nada
la vida fuera de las paredes de nuestra habitación.

La mano que borra escribe lo que es real,
y en ello estoy. Amé la vida y ahora veo
que fue una debilidad. Amé los pequeños
nacimientos y muertes que nos ocurren cada día.
Incluso la blanca saliva en tus dientes sensuales
fue espuma del amor, diciéndome: no es cierto,
después de todo, que nunca fueras amada.

Así es como se debe vivir. Me enseñaste con preguntas. Acariciaste mi extraña interrogación y en el énfasis de mi espalda te sorprendiste con la questión del por qué del color de mi pelo y del por qué de mis pecas, si tendrían algo que ver con pecados, ya que si en el cuerpo hay marcas que se llaman antojos, debe haber pecados también y así fue como me preguntaste si mis padres habrían cometido muchos pecados.

Todos deberíamos llegar a esa playa, o a ese lugar donde correr y conocerlo como nuestro, como si hubiera existido para esperar por nosotros. Abrir nuestros brazos y gritar.

 Me cansé y leí libros de mayores, y fué así como me di cuenta de que los libros de adultos tienen finales siempre amargos. Y me cansé de libros, y entonces hice mis propias historias, y prometí que si en el futuro tuviese un hijo le contaría historias. Muy lindas, con finales felices, o con finales tristes pero muy lindos. Y las hadas le cerrarán los párpados y la luna se meterá en su cama, bajo las sábanas, para darle luz y que no tenga miedo.
Pero nosotras hoy vamos a dormir. Abrazadas como dos niñas asustadas. Soñando con cuentos e historias de finales felices.  Y amaneceremos solas y mojadas en lágrimas. Nunca dejes de ser parte de mis cuentos, nunca dejes de soñar mis finales felices.

Yo estoy de vuelta y sólo he traído ceniza en mi pelo.
¿Quién se creen que son? Con sus grandes huevos y su ceniza en las alas y el pico, aún restos de lo que llegaron a convertirse. Las polillas también tienen cenizas en sus alas, y no quieren ser mejor que nadie. Las matas, y te dejan su marca, como un pequeño "Aquí he estado, he vivido, he muerto", pero no buscan resurgir, no buscan nada más.

La historia del ave fénix se creó solo para regodeo del ser humano, para equilibrio de su descontrolada mente, para no sufrir, para continuar, y todo lo que ésta estúpida palabra pueda significar en un encuadre optimista.

"Continúa, te quemarán, pero continúa". Alguien quemado no quiere continuar.

Era igual que Marilyn Monroe. El mundo no había visto nada tan semejante a ella. Las dos eran símbolos sexuales, las dos querían morirse bañadas en su propio vómito, azotadas por un pez gordo hasta la muerte, tiradas en un pantano, mutiladas, asesinadas y violadas cruelmente.
Mi Marilyn cantaba "I wanna be fucked by you" porque no creía en el amor.
Se fue de madrugada lanzándome un beso desde alguna parte perdida de su escote.

Aún tengo los labios húmedos de su recuerdo.

Siempre tenemos algo más que aprender, algo más que convertir en nuestro, robar las palabras de alguien y ponerlas en nuestra boca. Me importa una mierda todo eso del Copyright. Podés copiar mis palabras y decir que son tuyas, ése es el propósito de escribir.

El día que me fui lloraste, y yo lloré. Había comenzado a olvidar cómo se camina por las calles y en mi vértigo de ciudad me subía a los postes de luz. Tuve que llevar mi vigilia y mi sueño al techo de mi habitación.

Te escuché llorar sobre las terrazas , saltando de una a otra y lamenté no haber podido satisfacer tus fantasías Mary-Poppinescas. Lo mucho que nos quisimos sólo lo sabemos nosotras.

No tendrá otro recurso más que aplicarse en olvidar la inmensidad bruta, que le aplasta y le ignora. Repudiando el vértigo estéril de lo infinito, sordo al aterrador silencio de los espacios, tratará de volverse tan incósmico como inhumano es el universo; bravamente replegado sobre sí mismo, se consagrará humildemente, terrestremente, a la realización de sus mezquinos designios, en los que fingirá poner la misma seriedad que si apuntasen a fines eternos.

Le habló de París, del amor en París, de los enamorados de París que se besaban en la calle, en el ómnibus, en las terrazas floridas de los cafés abiertos al aliento de fuego y los acordeones lánguidos del verano, y hacían el amor de pie en los muelles del Sena sin que nadie los molestara.

En aquellas noches en las que parece que no tenés a nadie, en las que cualquier luz ajena parece más fuerte y cálida que la tuya, me voy a acercar a tu ventana y a decir que el mundo no es un buen lugar para quedarse. Y haremos jazz con nuestros cuerpos, buscando inspiración en las sombras que se reflejen en la pared, en el aire que entre por la ventana.

"A la muerte se le toma de frente con valor y después se le invita a una copa." Dijo Edgar Alla Poe.


Pero lo cierto es que luego de decirlo, no tenía nada mejor que ofrecerle. No conocía juegos de nombres sobre copas o cócteles, no sabía que el hígado es órgano soberbio, o cómo se hacía de una vez un whisky on the rocks, así que la muerte se sirvió a sí misma apoderándose del tetra brik de vino y mirándole a la cara estuvo delante de él, sentada en aquel sucio sillón y no habló hasta terminarse el vino a conciencia, para luego dejar caer delante de sus pies el sucio cartón mojado y con expresión agria eructar entre lágrimas.
No es que fuera uno de sus principales enigmas sin resolver, y la verdad que nunca le había quitado el sueño, pero todas las veces que la imagen de La Muerte le había alcanzado su mente, la había imaginado como un conjunto de huesos y ropajes negros.
Y lo que había empezado como un eructar de lágrimas y sollozos se convirtió en un horrible y agudo llanto, como de criatura desamparada. Se tiró al suelo, pateó los muebles, se mordía los puños y se arrancaba el pelo que caía inerte sobre la alfombra. Su tristeza era tan horrible que sobrepasaba la enfermedad y la locura y en los umbrales de la inmolación, cualquiera diría, si no fuera que se trataba de la misma muerte, que aquella se estuviera muriendo quemada por el fuego de mil infiernos.
El llanto se incrementaba, úlceras de sangre le salían por la boca. Se arrancaba la piel, arañaba el techo.
- Dejá de llorar, decime algo, mátame si es necesario, pero lo mejor que podemos hacer es que yo cierre mi boca y que vos la abras.
Y sí, ella abrió su boca y de ella salió sangre y lágrimas y pronto la sala estaba empapada y la humedad se apoderaba de aquel lugar. Se aproximó a ella y le tapó la boca, la inmovilizó y la sentó en el sofá.
Entonces ella se secó las lágrimas con la mano, delicadamente como si se hubiera tratado de un pequeño llanto o algo de arena en un ojo. 
Entonces habló y los relojes se pararon. Fuera en la calle nada ocurría. Los coches estaban quietos, los faroles medio fundidos o se apagaron, o terminaron con su tembleque indeciso.
Entonces contó horribles historias, tan tristes que producían vómito, porque las lágrimas serían una acción demasiado estúpida para algo tan terrible.
Ni la muerte de una madre ante los ojos de un niño, ni la violación de la inocencia en cualquier parque, ni la ruptura de algún globo que prometía un futuro mejor en las manos de su joven dueño. No encontró nada tan triste. No había amor tan tremendo, no había ópera o obra que hablase sobre algo así, producía sentimientos que no se habían inventado aún. Sin dudas era La Muerte la que hablaba, porque nadie podría estar vivo tras sufrir lo que ella decía haber sufrido.
Él, aún de rodillas en el suelo, no hubiera levantado su cabeza de no ser porque la joven Muerte se había callado.
Su sonrisa residía en alguna parte tras sus labios que pedían a llantos ser tocados. El pensó que La Muerte, el día que la tuviera delante, le produciría todo tipo de sentimientos, pero no lascivos o eróticos, luego de que su pluma se hiciera verso entre las historias que ella sólo podía contarle.
Sí, murió. Pero no de una forma triste y aburrida como él llegó a pensar. Fue un suicidio, como a él le hubiera gustado. Algo bueno de verdad. Algo tan bueno que debería morir justamente después de haberlo probado.

La Muerte se despertó a la mañana siguiente. Sus romances nunca durarán. Nunca se casará, nunca despertará.

Eran un triste amor de verano, acostumbrados a besarse porque no había nada mejor que hacer. Rozándose porque el tiempo libre los obligaba a mantenerse ocupados.

Prometieron amarse el próximo verano, soñando con lo hermoso que hubiera sido conocerse en un invierno tan frío que causase dolor y punzadas en los pies, nariz roja y pelo mojado. Sucedió un verano, ymenos mal que fue un verano, sino en este tiempo el uno sin el otro estarían perdidos, perdidos en sus voces de lluvia, deseosos de encontrar otro paraguas sin saber cuándo podrá volver a abrirse.

Ahora el mundo no es un recital de poesía fracasada, ahora la poesía se vende en cajas de cuatro. Y recuerdo tus malas poesías en las que me pedías que nos envasáramos al vacío mientras lo hacíamos. Y llevabas junto a tus monedas una libreta negra llena de hojas amarillas que se esparcían por los costados.
Después, cansada de nuestros paseos de madrugada, me tiraba en el sofá y me quitaba las botas y te confesaba que jamás me había sentido tan acompañada, y sonriendo respondías:

- Yo no quiero escucharte hacer poesía. 

Y ahora durante los experimentos de leer-poesía-con-jazz me di cuenta que todo es blues, bendito blues que entra en los oídos de todos aquellos que odian la poesía perfecta. El blues es para improvisados, era para nosotras cuando amábamos el nudo y odiábamos desenlazarnos. Pero ahora ya no estás y sólo dan contra la puerta sones de un pop despreciable.

So set fire to the rain.

Para quién están hechos los domingos? 
Para ella seguro que no. Contemplando sus desnudos pies desde la cama se preguntaba por qué los domingos tenían esa horrible cara emocional, sentimental, particular y propia, que la obligaba a vagar por la casa arrastrando los pies. Desnuda porque ninguna ropa le sentaba bien. Sola porque nadie era capaz de hacerle olvidar el dìa en el que vivía.
Intentò todas las soluciones posibles para divertirse y volver amable este dìa. Hacìa fiestas, pero el tipo de arriba se quejaba. Salía a pasear pero algo se lo impedía. Fue un 13 de febrero que se prolongó hasta la muerte del 14, y por aquel entonces la nieve caía tan fuerte que quemaba las manos y por eso se necesitaba de alguien que supiera cuidarla.