El aire había cambiado de dirección, se sentía inquieta. Llegaba la primavera, como cada año, y con ella época de ambiciones, deseos irrefrenables, sueños por cumplir, ganas de volar, amar, disfrutar. A ella le da igual. Está justo donde quiere estar, contra todo pronóstico. Se dan la mano, andan por la calle, hablan, ríen.
Llegan a una plaza, y quiere sacarla a bailar en medio de la nieve(inventada, retratada e ilustrada en cien mil sonetos de un poeta inglés). Se resiste, ¿cómo van a bailar en medio de cualquier lugar? Íncluso comienza a sonar una extraña melodía de fondo. Está impresionada, es posible que sea en situaciones así en lo único en lo que crea a estas alturas.
Cree en ella. La encanta creer. La encanta querer. Le encanta amarla.
Comme je vais à cacher et je vais recouvrir le tout avec des feuilles entières de fluides de vous laisser aller.
Un poema a medias tintas serán letras borroneadas, una pluma que te ofrece homenajes a la nada, entera dame tu boca, no la mitad de tus labios que me endulzan con sus besos, y me escupen con agravios.
"Si un día la vida te arranca de mi lado, si murieras lejos de mí; no me importaría si no me amas, yo también me moriría."
Para que nada nos separe, que no nos una nada