Cuesta. Cuesta y seguís ahí. Cuesta sacarte de mis poros y perforás mi cabeza. Cuesta y seguís alardeando ser quien ocupa mi cuerpo. Cuesta ser una más sabiendo que vivís todavía en mi páncreas. Comería tus brazos solamente para que jamás me rodeen. Descifrar qué querés hacer conmigo cuesta mucho más que pedirte que vuelvas para borrarme del mundo. Amarte, odiarte, volver a tu lado, ocupar el lugar de la última mujer que se vistió en tu cama. Recordar que no soy yo, sino alguien que encontraste revolviendo dolores de corazón. Estar con vos, con alguien opuesto a quién sos, estar con una persona real. Nada me cambia. Nada me cambia excepto que vuelvas, con una mano reclamando mi suerte de nuevo, y con la otra en la espalda, negando hacerme bien, tal vez por lo que me queda de vida.